Je suis revenue au milieu du mois d’octobre. J’ai passé trois jours chez elle, avec elle et elle m’a raconté son voyage, son arrivée en France et la vie difficile au cul des vaches ici dans le Berry. En partant, émue aux larmes, je lui promis de faire un spectacle sur nos deux vies, il s’appellerait La Petite Fille de l’Immigrée, elle m’a souri perplexe, je suis partie revigorée et heureuse.

  Les yeux dans les yeux, je lui avais promis de faire un spectacle qui raconterait comment nos deux vies se croisaient, elle n’était plus là et je n’avais encore rien préparé. Tranquille, j’avais imaginé avoir le temps.

  J’ai appris au contraire que je n’avais pas de temps. La fragilité et l’imprévisibilité de la vie m’avaient fait signe.  La parole des grands-parents, il fallait la recueillir maintenant et rapidement car le silence de la mort était irréversible.

  Pour pouvoir être libre de me déplacer, partout, tout le temps, pendant un an, j’ai choisi d’utiliser le matériel que j’avais chez moi : mon portable, une petite caméra, un pied de caméra, un micro et mon appareil photo. Et c’est tout et je suis partie sur les routes.

  Cette exposition n'est pas la retranscription d'un travail sociologique mais une rêverie intime en mémoire de ma grand mère portugaise.